Souffrant pour ses enfants, grande Dame à l’hermine,
Elle qui autrefois rampait, criait famine.
Âmes malades la fuient comme elles le peuvent;
Mais les voilà rattrapées et endolories.
Au creux de l’oreille, Thanatos leur murmure
Ce triste dessein, toile suintant de bromure:
« Votre sang desséché, sublime coloris! »
Pleurant qu’on leur donne juste encore un instant
La raison d’implorer quelques anges divins.
C’est à genoux que les hommes supplient en vain!
Prière siphonnée dans les égouts du temps.
Enfin l’aurore saura-t-elle consoler
Les vivants rescapés du fléau laminoir
Afin que tous ensemble au long du promenoir,
Renaisse la mémoire, ce doux mausolée!
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